Come le rockstar

Le storie d’amore dovrebbero morire come le rockstar, nel pieno del loro successo, dopo anni di eccessi, frenesie e sregolatezza. Dovrebbero essere invidiate, acclamate, dovrebbero scandalizzare, girare il mondo, gridare al mondo, farsi sentire.
Farsi ballare, saltare, cantare.

Le storie d’amore dovrebbero far venire voglia di baciarsi, a guardarle, essere contagiose come gli sbadigli, ma degli sbadigli non avere nient’altro.
Dovrebbero bruciare, non come fuochi di paglia, piuttosto come incendi che pure gli idranti fanno fatica a spegnere. Le senti le sirene? Sono per noi, ma è tempo sprecato.

Eppoi a un certo punto basta, dovrebbero morire d’overdose, perché più di così non si può fare. Lasciamo perdere il giro di boa, facciamoci ritrovare nudi su un letto e felici di aver fatto tutto quello che avremmo potuto, che avremmo voluto.
Sfatti, felicemente morti.

Oppure continuiamo a bruciare e a ballare e a saltare, fino a quando non ci reggono più le gambe e le braccia e tutto il corpo, ma soprattutto dopo che il corpo ha ceduto, continuiamo a baciarci e a far venire voglia di baciarsi.
Continuiamo a sfornare dischi come figli di neocatecumenali.

Le storie d’amore dovrebbero morire come le rockstar o durare per sempre.
Come i miti.